Au temps de mon enfance gersoise, quatre ingrédients étaient nécessaires à la réalisation de ma recette estivale préférée. Le premier, c’était un jardin, celui de mes grands-parents, avec ses arbres, ses herbes folles et son potager bien discipliné. Le deuxième, c’était un brugnonier. Le troisième, c’était la patience, car il fallait attendre le coucher du soleil pour que sonne l’heure d’arroser le jardin. Les branches, les feuilles et les troncs se chargeaient alors de milliers de gouttes d’eau, qui faisaient office de quatrième ingrédient. Au milieu des parfums de terre mouillée, je tendais ma main vers un brugnon, le cueillais et le mordais fiévreusement. Depuis, je n’ai jamais éprouvé avec aussi peu, une émotion aussi intense…